может быть там… за 1000 километров...
в принявшем так тепло тебя Питере
ты не страдаешь от этой промозглой
дождливой и снежной зимы… муза…
а у меня на холсте тонкой беличьей
кистью пишется лето от осени до весны…
без людей зверей птиц насекомых рыб
только боги спрятались где-то… за рамой
внутри наблюдают молча… и так повезло
что не родился сволочью и с амбициями…
ни кого не спросясь об этом…
может быть и не доживу до весны… -
опять напьюсь пива за полночь
и снова увижу сны… - горы моря океаны
другие материки… кошмары конечно же
все свои кошмары… предназначенные
только мне по карме… страх уходит
только со смертью что происходит из вне…
я же не Миларепа в пещере Тибета
не магистр ордена Розенкрейцеров в Вене…
я в городе среднем пешка мелкая на самом дне…
хотя и не в чужих руках... но и нигде...
и только иногда на поверхности но это
редко… благодаря счастливой звезде
которая восходит то на закате
то на рассвете и днем но ее не видно
за солнечным светом и тенью луны…
- это там у тебя под ногами брусчатка
в столице северной а здесь снег дождь
чернозем и грязь во дворе машинами
разъезженным… связь оборвана
но не прервана хотя ранее и не найдена…
... в прошлой жизни я умер в 17
в 1963 в Калифорнии на концерте группы
какой уже не помню… от передозировки дрянью
и не жалею об этом... а до этого слушал джаз
и мотался автостопом может и с Керуаком
по всей Америке... писал стихи
на своих белых манжетах салфетках блокнотах
обрывках афиш зеркалах чужой помадой
не целуясь с ними всеми любившими и так
прощаясь… не мучаясь совестью потому что был
слишком молод и не хотел ни с кем
делить утро тем более в чужих постелях…
перед чужими иконами и распятиями
наклоняясь… хотя тогда мы все верили
в бога… запихивая дурь в нос и в горло
и дым травы и грибов в легкие задыхаясь -
повзрослев так быстро хотя да… были молоды…
Тимоти Лири был не виноват подарив радугу -
сбивая с толку - заглядывать в свое подсознание…
- это была предпоследняя жизнь до этой последней
- быстрая реинкарнация... но можно заглянуть -
и дальше сегодня как следует накурясь…
и не ходить с подношением к ламе... -
во вторую мировую и в первую…
в серебряный век где был воином и поэтом
а иногда женщиной и портовой б....ю…
матросом на кораблях или в Египте в его
среднем царстве разрисовывая книгой
мертвых папирусы для знати… может
и сейчас бросить комфорт отправится
на войну в экспедицию в кругосветное
путешествие как когда-то Байрон в Грецию
или может на Марс безвозвратно – в одну
только сторону пока не хромаю не спился
и что-то - но соображаю… не хочу ни чьей
смерти и каждый день себя убиваю…
медленно с особым цинизмом - словами
и осознанием... и как буддист себя не сжигаю
не на площадях не на статуе Марка Аврелия
в вечном городе все сказав и себя больше
не слушая - чтобы там ни было… счастье -
синяя птица - никому не давалась в руки…
даже лучшим из нас… из лучших...
ни тогда ни сейчас...