Фарой светит луна, прогоняя крадущийся сон,
обеспечив в усталых мозгах суету тараканов.
Ощущение – будто за окнами бродит фантом,
возникает тревога в душе от гуляющей тайны.
Напевает мне песенки в ухо пушистый Фагот,
от мурлыканья старого друга уходит волненье,
но я вдруг понимаю – фатален на кухню поход,
от бессонницы кроется там, несомненно, спасенье.
Достаю с полки шкафа старинный фамильный сервиз
и любуюсь красивым узором фарфоровой чашки.
Чай ромашковый пью и глоточек глинтвейна на "бис",
и становятся ярче бессонницы тусклые краски.