стихи отмучились….
лежат и вспоминают,
как их кромсали вдоль и поперек,
кроили, перекраивали, слали,
в сердцах бросая горестный упрек:
"да что б вы, пропадите, надоели…"
спускали вниз, в корзину, до утра,
потом достав, узрев, что уцелели,
кроили снова с радостным «ура!,
и наконец, отрезав все, что лишне,
слепив остатки строк и слов и рифм,
и лицезрея, словно черный Кришна,
решали: все, я бог, курилка жив!
но что осталось? сгусток или остаток?
иль жалкая потуги на стихи?
они лежат теперь и вспоминают:
за что кромсали? в чем же их грехи?… )