В глубокой печали, на фоне дождя,
Скрипач истязал утомлённую скрипку.
Он должен был просто молчать, уходя,
Но всем отвечал лишь наивной улыбкой.
Ему говорили, что жизнь коротка,
Что люди черствы, очень скрытны и лживы…
А он лишь смотрел в синеву, в облака
И верил, что станет однажды счастливым.
…Осенняя ночь. Он читает сейчас
Послание той, что когда-то любила,
И видит улыбку, и блеск её глаз,
И профиль в окне – всё так просто и мило.
И плачет беззвучно скрипач в полутьме –
Ведь скрипка тогда не играла, а пела…
Скупые слова в том бездушном письме,
Как ноты, написаны чёрным – на белом.