Пишу, но не хочу нисколько писать письмо и отправлять
тебе, пока ещё мне больно, и будет больно вдругорядь.
Тебе... Ты выхолощен снегом. Ты счастлив только тем, что пуст,
в тебе ни тьмы, ни даже света, засохший мой терновый куст.
И без тревоги эманаций, мертвее тысячи личин,
один из многих профанаций божественности тайных сил,
живёшь...А кажется мне только, на самом деле ты - мираж,
но, к сожалению, мне больно, как не твержу, что это блажь...