Черный ворон в сумраке снежном,
Черный бархат на смуглых плечах
А.Блок
Метель стихает за окном,
и только он один во мгле,
Бокал, в нем красное вино,
как неуютно на земле,
И женщины усталый лик.
Но с нею ночь не провести,
Какой-то призрачный старик
Вдруг предлагает подвезти
-Куда? А он не говорит.
А впрочем, все равно куда.
Свеча над бездною горит.
Да нет, последняя звезда.
Он вспомнил женщины лицо.
Но адрес вспомнить он не мог.
Вы кто?- спросил старик.
- Никто? - И все-таки.
О Александр Блок,
Вас знают все, вас любит мир
А вы…- Не стоит, я пойду.
Идет поверженный кумир
в метель, согнувшись на ходу,
И этот непосилен крест.
На Невском дикая возня,
И все еще бросает снег
метель, как страсти ей унять.
И там, где тихо и темно,
к утру напишет он стихи,
И ветер, бившийся в окно,
так по-разбойничьи свистит.
- Любовь? Все это миражи.
Он выбрал и метель и страсть,
И знал, что с нею не прожить.
И лишь пытался не упасть.
Великолепные стихи
И маска мертвого лица,
И женщина к нему влетит.
И с ним пробудет до конца.