.В душе ни веры, ни креста
он шел не признанным виконтом,
его последняя верста
в тумане.... Там за горизонтом
Кто он, откуда и куда,...
что в сердце носит каменистом.
Над ним кровавая звезда
ведет его путём тернистым.
С его короны на щите
уже упала позолота,
что ищет он в пустой тщете
с упорством яростным зелота.
В ночи, где свежесть так нежна
его не ждет ни кров, ни ужин,
его отвага не нужна,
да и он сам нигде не нужен.
Ни Бонапарт, ни Флинт, ни Байрон,
ни шут при пьяном короле,
не пилигрим, не менестрель он –
Скиталец вечный на Земле.