нарисую беленьким мелком на стене свою Аделаиду,
вечер догорает угольком в камельке - преддверии Аида,
и всё дальше, дальше от любви, и всё ближе, ближе к бессердечью,
всплеск молекулярного Дали окольцован внутреннею речью,
как младенец первое агу, я тебя твержу - почти что брежу,
имя расплывается в снегу, солнца луч снега, как бритва, режет.
что нашёл я в имени твоём? что такого в этом странном строе
букв и звуков? нам не быть вдвоём, вместе не стоять пред аналоем...
горькая слеза чужих обид, имя эхом в арках анфилады,
затухая, всё ещё звучит грустью неоконченной баллады...