В моих стихах все про тебя,
От точки до тире,
Как странно посвящать стихи, тем, кто сидит в дыре.
В дыре, где было сердце
Может год назад,
А это значит до того,
Как всё поверглось в ад.
Мои стихи полны тебя,
И я не спорю с этим,
Но я надеюсь лишь на то,
Что не узнаешь ты об этом.
Смешно мне думать,
Что когда-то ты делал счастье из огня,
Сейчас испепеляешь душу,
И вытрясаешь всё до дна.
Так глупо мне писать стихи
Тому, кто делает мне больно,
Только прошу, меня пойми,
Всё получается невольно.