Не хватило чернил, чтобы нормально закончить всё.
Книга всей жизни закончена, но
ровные шеренги букв мелованный снег занесёт,
оставив от тысячи слов фиолетовое пятно.
Бледность согласных, блокнотная гарь авеню,
блёстки наречий бойким глаголам спешат взамен.
Хочешь поставить точку — и не свою,
выжав её из порядком уставших вен.
Город остался бесхитростным и пустым,
взять бы отгул и на сутки прилечь ничком.
Встречая ту, которой когда-то дарил цветы,
чувствуешь только лавандовый в горле ком.
Только таким ты способствуешь росту продаж,
люди украдкой шепчутся: «персонаж...»