Почему-то ночами не спится
И рождаются строки порой.
Вылетают они словно птицы
Из решёток души на простор.
Только реже всё, реже и реже
Проливается строками свет
На проблемы, удачи и встречи…
И в стихах былой страсти уж нет…
Отчего же душа зачерствела?
Почему потеряла задор?
Может строки свои поменяла
На банальности жизни людской?