День рассыплется свежестью марта
И бессонницей рыхлого снега.
До чего же встревожилась арфа
Изначальной мелодии негой.
От весны я не жду утешенья.
Не гонюсь за грохочущей славой.
Подытожу свои пораженья,
Что обвиты бесценной оправой.
А удача тебе пусть послужит.
Мне и так повезло с этой песней,
Где в ручьи превращаются лужи,
Где умершая зелень воскреснет...
Пусть неловки слова, неуклюжи —
Им за рамкой шлифованной тесно.
Оттого-то и рвутся наружу,
Чтобы стать лебединою песней.