В потоке минут, часов,
В звенящей строке частот
Из множества голосов
Мне памятен только тот,
Что, светлым огнём маня
В загадочную страну,
Стал музыкой для меня,
И я у него в плену.
И мне от него уже
Не скрыться в глухую даль:
В том голосе–мираже
Звенит голубой хрусталь
И, радостен и пуглив,
Срывается с лёгких слов
Малиновый перелив
Высоких колоколов.
Вы скажете, – это сон,
Вы скажете, – это бред!
Но властно уводит он
В круженье миров, планет,
В сплетенье дорог, полей,
В безбрежное волшебство...
И нету его милей,
И нету страшней его.
________________
* На фото:
Анна Симанова – Miss Ann@.