Первый месяц весны, и поют акапельно
в подворотне коты — ошалелые блудни.
А бессонница вновь корвалольной капелью
разбавляет на дне отсыревшие будни:
по привычке, душе беспокойной не спится —
всё считаешь в толпе безразличные лица,
что графита серей, что в тебя внутривенно
вводят мутную смесь из подобий улыбки.
Одиноко стоишь на подмостках вселенной,
под ногами земля колыхается зыбко,
и, как будто весь мир нем, и глух, и бездвижен —
даже свет от звезды ощущается ближе...
Никуда не уйти — всё, как есть, принимаешь:
если вытащишь хлябь из родного болотца,
досчитаешь шаги от капелей до мая.
Лишь совсем без перил кверху лестница вьётся,
только б главное взять, всё осмыслив иначе.
И зачем у окна ты, как девочка, плачешь?...