Ступеньки, ночь, и запах нафталина,*
Луны холодный блеск сквозь тонкие гардины,
Старинных книг полуистлевший переплёт –
Как будто Времени оборванный полёт.
Как будто не было иных времен и моды,
Как будто в доме не копились годы…
Застывшие мгновенья, словно сон.
И только вяз тянул через балкон
Иссохшиееся старческие руки…
…здесь помнят стены клавесина звуки,
Добытые изящною рукой,
любимой кем-то
благородной дамы…
Додумайте сюжет поместной драмы…
Шёл мимо год…
семнадцатый…
лихой.