Молочная дымка, ржание, топот.
И вся наша жизнь - сплошной черновик.
Обычно в тумане нам слышится шепот,
Но мне почему-то послышался крик.
Кричали не люди в неоновом свете
Лазурного свода пустотных страниц,
А голос нелепый, пронзающий сети,
Как будто вой узников старых темниц.
Пером выводя свою линию жизни,
Узор вдруг прервался - и сердце болит.
От мрачных попыток побега капризник
Все чаще пытается выдать кульбит.
Зачем ожидания страстных гнетений
Пытаются штопать обузданный мир?
Зачем подневольно терпения мнений
Кидают нас в сторону, словно задир?
Пытаются вьючить, как стадо бизонов,
Наваливать бремя на правильный путь?
Границы возможностей вне гарнизонов
Стараются полностью линию гнуть.
И, впрочем, мы можем сорвать все оковы;
Дать крупный, масштабный итоговый бой;
Воскликнуть “Гарде!”, и, будь это толковым,
Устроить судьбе настоящий разбой.
Но хватит ли смелости, силы, отваги
И кучки других добродетелей нам?
Посеяно семя, достаточно влаги.
Осталось лишь ждать. И не верить ушам.