А я - опять в бегу, пока листва у клёнов
ещё не ожила и не даёт ростков.
А я - опять пишу, о молодом, зелёном,
пишу опять страницы и строчки нежных слов,
где я тебя любила, где ты был мной любимый,
и всё так нежно, звонко, и где-то был рассвет,
и солнцу открывала ладони, только мимо,
но обожгла ладони, в них солнца больше нет.
С чего бы нам считаться по старым бренным счётам,
с чего бы нам кидаться друг в друга по словам?
Давай уже забудем, давай сотрём все ноты,
а хочешь, всё же снова стихи тебе отдам?
Ты, знаешь, это грустно, но делает сильнее -
когда один уходит, второй всегда с собой
печально остаётся, становится мудрее.
Такой вот лист сюжета, начирканный судьбой.