Поучающему поэту
Это вам не гон и стеб,
Тут, ребят, стихира,
На листах не деготь, мед,
В аромате мирры.
Тут поэты как быки
Нам вгоняют лажу,
По строкам текут мозги,
Превращаясь в кашу.
Тут резину круглый год
Тянут как мочало,
Шаг назад да шаг вперед
И куда попало.
Тут за славу и почет
Удавить готовы,
По углам жужжит народ
И звенят оковы.
Не услышат хоть кричи,
До седьмого пота,
Из стишков варю я щи,
Мне писать охота.