Ходит шатко. Разит перегарищем.
В нос сипит: «И тебе пора».
Это смерть. Что моих товарищей
Уже многих с собой забрала.
Тех, что строили планы дальние
На карьеру, семью, детей.
Только сбыться мечтам не дали их –
По наветам таких вот смертей.
В очень разных, нежданных образах
(ну какая там бабка с косой!):
Одного раздавило автобусом,
Захлебнулся водярой другой.
Кого рак изглодал ещё заживо,
Кто о жизни расшибся дно.
А вопили ведь все, отважные:
«Это с кем-то – но не со мной!»
Нет удачливей смерти охотницы.
И уж коль всё равно не спастись,
К поединку с ней нужно готовиться –
Не в простынке к погосту ползти,
А по жизни нестись, как безумные,
Как течение горной реки.
Хоть акулья там пасть, хоть беззубая –
Не поспеет за прытким таким!
Каждый день проживать, как последний он.
Всласть любить, на пределе творить.
Пусть косая издохнет, преследуя,
Не осилив подобную прыть.
Пусть сама в серый саван закуклится,
От бессилия взвоет, бледна,
И рассыплется прахом над улицей,
На которой – уже Весна.
Я побегаю. Благо, не стар ещё.
Синеглазку свою не обнял.
Ты ж хромай. И рази перегарищем
На кого-то – не на меня.