* * *
Куришь сигарету,
Напеваешь блюз,
Забываешь лето
И встречаешь грусть.
Холодно и зябко
В лапах ноября.
День промок, как тряпка,
И, причём, зазря.
Прежние расчёты
Больше ни к чему.
Вряд ли чьи-то ноты
Принесут весну.
11 марта, 2018.