сколько слов недописанных
в космосе кружит...
сколько нот не начертано
на партитуре...
сколько мыслей застыло
под холодом вьюжным...
не замешано глины
для дивной скульптуры...
с первым лучиком солнца,
как туман разноцветный,
сон тает...
в не бытьё удаляется
Гамаюн...
ну а нега блаженная
все ж согревает...
что пророчено -
сбудется...
слышишь, ноктюрн?...