Стараюсь быть кратким — делаюсь тёмным.
Голодный, промокший до нитки, бездомный,
А в прошлом когда-то убийца наёмный,
Теперь же бродячий пёс.
Алкоголь, как привычка, — вторая натура,
Здесь должен быть мат, но, простите, цензура,
Черти и демоны — моя клиентура.
Сердце к небу, увы, не вознёс.
Вы лишь начали жить, видно, я доживаю,
Мне пора бы сорваться с небесного края,
Закроется завтра моя мастерская,
На белом листе лишь штрихи.
Через тернии к звёздам и обратно в тернии,
Оставаясь верным, меж миров трёхмерных
Я ещё дышу, но уже, наверно,
Слишком поздно мне сочинять стихи.