Сдается тот, кто не видал войны,
Кто не держал оружия в руках.
Мой дед был кем-то вроде старшины,
Его придумал я, зажат в тисках
Больничной затхлости, разрыв-травы,
Которой нас поили и лечили.
Давай с тобою перейдем на вы,
Покуда наши чувства не почили.
Я продал дедушкины ордена,
Бродил потом в ночи, ломая ноги,
По лесу. Впрочем, не моя вина,
Что эти пасторали так убоги,
Так сиры – впору стену ковырять,
Иль биться головой о покрывало…
Мне холодно, и нечего терять,
И ветром тяжкие крыла пообломало.