В.
Мне осталось так мало священного,
Так немного за тонкой оградой
Потаенного, хрупкого, тленного,
Как цветы из забытого сада.
Я и сам подневольнее пленного,
Безнадежней раба в этой жизни,
Уходящего прочь, постепенного
Замирания песен на тризне.
Сохранить бы до ночи цветение,
Приберечь бы хоть самую малость,
Но нисходит порой дуновение
Тихим вздохом, как сон и усталость,
Загорается где-то над листьями
Давний свет, как связной мутноокий...
Вы вернетесь больными и чистыми
Не в мои, так в грядущие строки.