Увязнет голосок, как пух в поющей лире,
И скажут про стихи, что это пустяки...
На верхнем этаже, не знаю в чьей квартире,
Гуляют и поют пострелы-сквозняки.
И звякает окно, и слышен чей-то кашель,
Дымок от сигарет проскальзывает в нос.
Мой дом, как никогда звучанием украшен.
Ах, да! – я про стихи - ну это не вопрос.