И в какой-то момент понимаешь, что все уже сказано.
Все прочувствовано, все измерено, и ничего
Не внести, не испортив симфонию истины фразами
Безобразно звучащих срывающихся голосов.
И тогда замолкаешь. И едешь на поезде к Северу
От урчащих отходами труб и людей городов,
Где багульник цветет фиолетово-розовым веером.
Там не надо подыскивать для выражения слов.
Там не надо кричать, там вибрации воздуха слышатся,
Будто шепот души, преломившийся светом в Байкал.
И тогда вдруг поймешь, что все то, что теперь ни напишешь ты,
Только ты, может быть, в этот самый момент испытал.