Бог с ним. . .
Возьму напрокат,
Отмежуюсь на время от листьев,
Без меня пусть в просторах кружат,
Отойду от себя в закулисье.
По годам. . .
На какой-то часок
Стану частью весеннего действа
(Для себя обозначен шесток
И без всякого впрочем кокетства).
Просто тянет. . .
Глубокая синь,
Наделённая магией жизни,
Вернисаж обновлённых картин,
Трудно думать о том, что ты лишний.
Неспроста. . .
Прорывается цвет,
Неспроста оживают аллеи,
Неспроста сей закручен сюжет,
Это думать мы так захотели. . .
Ибо вертимся. . .
В небытие,
От вопросов приходим к вопросам
И к надуманной кем-то судьбе. . .
Улыбнись позолоченным росам,
Улыбнись. . .
Это просто весна,
Это просто ожившая травка,
Это, как возвращение сна. . .
А для жизни - всего лишь затравка.
художник С. А. Поздеев