Когда ты поймешь, что небо уже не то…
Что в сферах хрустальных совсем не осталось лоска…
Что злой авиатор лазурное вспенил винтом…
И хищной ракетой оставлена в синем полоска…
Дымящийся мрак наступает, он плюнул в тебя
Холодной, пронзительной бездной… У самого края
Ты вдруг остановишься и… скажешь: «Брат,
Налейте-ка скорее мадеры! Есть время… Гуляем!»