Вся жизнь, – как гениальный черновик…!
И набело писать его не нужно...
Уже случилось всё…, к чему привык,
Родных людей уход, предательство и дружба...
А баньку я по-черному топил,
Дровами белой…, плачущей берёзы…;
И скольких я по-чёрному любил…?
Им белой шалью…, вытирая слёзы…
Нет! Заново не пишется судьба, –
Она как серебро в узорах черни...;
Как терпкий вкус столетнего вина,
Моей дороги дальней, через тернии…!