Окна распахнёшь, и..
Исаакий.
Книги. Воздух
вкусный и ясный.
За столом прочтёшь, как когда-то,
почерком родным,
сказки.
Шторы ветер дёрнет так.. нервно.
Хмурит небо брови
дождями.
Высоко.. тебе там, наверное. Сквозняки..
И здесь забыт
Мураками.