На мне клеймо столетий долгих...
Я мелкий пакостник судьбы.
Пусть загрызут больные волки,
но им не сдамся, без борьбы.
Напрасен труд, бессильны руки...
Представлю вновь могильный холм.
Услышу трепетные звуки
нахлынувших в граниты волн.
И вот тогда, в минуты страха
воспрянет, может быть душа.
От крови высохнет рубаха
что не укрылась от ножа.
И может быть, отпустят Боги
мне все житейские грехи.
И потекут рекою строки,
быть может, лучшие стихи.
И в благодарности воспряну
пусть жизни малость вдалеке.
Но от бессилия не увяну,
пока перо в моей руке.
А память вновь навеет звуки
пусть страх войдет в который раз.
Не задрожат под вечер руки
не стихнет мой свободный глас...