Разгребаю пустые связи,
Вспоминаю кого не смог...
И из маленьких безобразий
Стиховой создаю комок.
Отвратительно быть уставшим,
Собирать по углам дожди,
Наслаждаясь студёным маршем,
Беспричинно во тьме бродить.
Мне, искусанному надеждой,
Помечтать бы и полетать.
Нет, не будет апрель как прежде,
Пуховик с моих плеч срывать.