Я угасаю, сохну,
я сам не свой.
Наверное, я сдохну
в тиши с собой.
Наверное, я сгину
в российской мгле.
Оставлю имя сыну,
себя - земле.
О, господи, как тошно
так ныть и ныть.
Нам умереть возможно,
но важно жить.
Писать, стремиться, падать
и вновь вставать.
Какая штука - память!
Ей не солгать.
Хрестоматийно скучен
интеллигент.
Он вещим дням обучен,
а снам - вот, нет.
В провинции острожной
ему скучать.
Я буду осторожно
писать - вещать.
© Valery Savenkov
15 марта 2018