С тобой мои все помыслы и мысли,
Земля моя! Деревня за холмом!
Ты - Мать моя - я в переносном смысле,
Ты - Родина - но это уж, в прямом!
Здесь каждый год под окнами незримо
Сирень цветёт, пролив одеколон,
Сюда мне письма парень шлёт любимый,
А их приносит Вася - почтальон.
Он говорит: "ЗдорОво ночевали!
Тебе опять письмишко приволок.
От паренька, что служит на Урале,
Он в том дому жил, чуть наискосок.
Ты, дева, не свихнись от этих писем,
Что шлёт тебе уже который год:
То из Москвы, а то - из Кутаиси.
Ему скажи: - Так дело не пойдёт!
Ты телеграмму дай! Мол, ёшкин корень,
Что хочешь с им всурьёз поговорить.
Пусть в самолёт, а может быть, на "скором",
Мол, замуж выхожу, ядрёна мить!
Что в ём нашла ты, во вертоголовом?
Я до сих пор ума не приложу,
Ну, был бы сероглазым, чернобровым,
А то дышал на ладан, доложу.
Парней в деревне мы иных видали,
Такая нынче зреет молодёжь!
Обнимут если - поминай как звали!
А поцелуют - вовсе пропадёшь.
Вот я бы девок гладил по головке,
Обнял бы так, чтоб хрустнули бока.
Но как-то, понимаешь, мне неловко,
Года не те, да и одна рука.
Другая похоронена в Берлине,
Как говорится, у Больших ворот,
Где кони на столбах из белой глины,
Куды-то скачут, чёрт их разберёт"...
Уходит он, помахивая сумкой,
Хороший наш Василий-почтальон.
А я с письмом, да с невесёлой думкой:
А может быть и правду бает он?