***

У моего отца мешок заплечный,
Картошины, чтоб лямки завязать...
И это все я буду помнить вечно
И возвращаться к этому опять.

Нам, детям, в ум совсем не приходило,
И было ни к чему и невдомек,
Что наш отец, такой надежный, милый,
Россию, нашу Родину, сберег.

Мы выросли, а он не стал моложе,
И поменялся цвет его волос...
Я помню страшный шрам, на пирожок похожий,
Что под лопаткой он с войны принес.

На Волховском он гнил в окопах жутко
Голодный, без довольствия, во вшах.
Болело тело, ныла боль в желудке,
Но всех сильнее маялась душа:

Неужто здесь и сгинем мы без вести,
Неужто пропадет родная Русь?
Но молвил политрук:"Когда мы вместе,
Мы-сила! Потому, солдат, не трусь!"

А он-кузнец, и конюх, и сапожник,
Рыбак, охотник, плотник, гармонист.
Учил меня косить на старой пожне,
В манок свистеть на рябчиковый свист.

Умею я наматывать портянки,
Костер в лесу я быстро разожгу,
И отличу гриб нужный от поганки,
И еще много разного могу...

Но не дано мне волшебства и силы
От мага,колдуна иль мудреца,
Что бы ко мне обратно возвратило
Родное детство- моего отца.