Вьётся тёмный мотылёк,
Сумрачная мания...
Как же он теперь далёк,
Мой объект внимания.
Крылышки угля черней,
А головка русая.
И не выберусь–то к ней
Ныне из Тарусы я.
Чтобы душу не палить
Памятью проклятою,
Лучше стопочку налить
Третью или пятую.
Но опять среди травы
Мотылёк мерещится,
Взгляд озёрной синевы
В сером небе плещется.
Это всё как мир старо –
Ни к селу ни к городу,
Потому что бес в ребро,
А седины в бороду.
Потому что пью пока
Без гроша в кармане я.
Эх, тоска моя, тоска,
Сумрачная мания...
________________
* На фото:
Анна Симанова – Miss Ann@.