Как грусть весенняя светла,
Когда не ждёшь извне благого;
Надежды выжжены дотла,
И остаётся только слово…
Да нет, не только: вся весна
С её ручьями и лучами
И бесконечными, без сна
В помине, звёздными ночами…
Что – всё короче, ибо дня
Приоритет растёт у суток.
Грусть не хозяйка для меня,
Её диктует мне рассудок.
Но кто он, чтоб самой душе
Навязывать свои каноны,
Свои унылые клише?
Ведь небо солнечно, бездонно…