Люди умирают, вещи остаются.
И уже другие к книгам прикоснутся.
Сядут в ваше кресло, посмотреть кино,
Будет этим креслам, явно всеравно.
Шифонер раскроет им свои объятья,
Для него простое, старое занятье.
Тут на стол накроют, все приборы те же,
Ведь сервиз не спросит: "А, хозяйка, где же?"
Даже блюда станут, те же подавать.
Мы ведь мало что умеем, в пище выбирать.
Кто скажи заметит, что тебя здесь нет?
Что за поворотом, уж простыл твой след.
Стол вам это скажет, стенка пропоет?
Или пылесос об этом, громко заревет?
Вещи будут молча людям угождать,
То встречать проворно, то их провожать.
Лишь живые души, могут пожалеть,
Что кого то с нами, почему то нет.
Так зачем мы копим это барахло?
Аксиомы жизни знаем мы давно.
Только почему то забываем их.
Ну а вспоминаем, когда нет в живых...