Не рухнет.
Не кОрдебалет...
Где вверх летящие воланы...
Призывно стонут...
" Нас.. Поэт !!! "
И голосами фонограммы...
В его ушах протяжный звук...
От этих " мАртовских вопИлок"..
А за спиной стоит она...
Губами трогая затылок.