Все люди нормальные любят весну,
у Пушкина - бзык, не по нраву.
Как будто медведь его ляжку куснул,
весной не способен на славу.
На небо глядит, и в башке пустота:
ни рифмы, ни строчки, ни звука.
В бумагу скользнёт лишь одна чернота,
одна тошнотворная мука.
В камине пылает проклятый огонь,
горят идиотские строчки.
Эй, няня, бутыль с самогоном открой,
да девку доставь ко мне ночью.
Поэт предается разврату весной,
как пес, или кот или птица.
В нем дух просыпается мрачный, лесной,
желает и часто топится.
Зажрут его мухи в июле, когда
он тоже почти без охоты.
Идёт сенокос, покоси же, балда,
в имении достаток работы.
Он жрёт луговую клубнику в бугре,
купается в Пьяне ночами,
Он летом почти что совсем забурел,
под звездными неба очами.