Была у кочевников песня, где говорилось:
«Кочевник проходит через жизнь, как пыль.
Никто не хочет знать его имени,
никто не знает, сколько весит его горе».*
Мы любим щёки раздувать не от ума.
Что представляет человек собой, Дюма,
Бальзак, Шекспир, Толстой, Хайям и Гёте знали
так, как никто. Что жизни бытность как не ралли?
Что люди? Гоночные мнимые болиды,
что на победу день и ночь имеют виды,
но финиш вечно остаётся вдалеке.
Сочтёшь ли омуты в стремительной реке
живого времени? В один из них попасть
мне предстоит...
а время дальше побежит.
*Константин Паустовский, «Кара-Бугаз»