Март - конокрад подгоняет табун облаков
на водопой к первым вешним дождям. Вьются гривы
пахнущих терпкими травами южных ветров,
что то тревожны, то, словно дитя, шаловливы.
Выгнулся радуги мост над зелёным сукном.
Белыми метками аистов в поле рассыпав,
Март разметался цветастым цыганским шатром,
юбки холмов и предгорий узорами выткав.
Он, захмелев, сдвинул шапки снегов набекрень
гордым Балканским хребтам, неприступным, угрюмым.
И, опасаясь возврата зимы, как измен,
рвал до утра корабельные мачты, как струны...