...Играет ветер при дороге,
Задиристо взметая пыль...
А дальше, поселившись в логе,
Послушно клонится ковыль...
Его и ливнем поливает,
И топчет чуждая нога,
И солнце жжет, и покрывают
Бинтами стылыми снега...
А он уставшим предлагает
Забыть про эту канитель
И, шедрый, мягко расстилает
Целебную свою постель...
И снова лик его прекрасен
В жемчужных капельках росы,
И снова светел он и ясен
В сияньи подлинной красы...
...Так и народ мой терпеливый,
Веками мучимый народ:
И клонится неприхотливо,
И -- в доброте -- опять живет...
7 марта 2004 г.