голова осыпается с веток
плеч, как снег в июне.
стук за дверью клеток
грудных остается втуне.
тлеют, будто страницы,
ветхие мысли. болен,
я болен, наверно, и птицы
вьются над бранным полем.
исхожены в пыль дороги.
дорога. и та кругами.
мурашки, и стынут ноги,
и холодно жить с руками.
глаза уходят с орбиты.
они как луна, слезно
они не глядят на виды.
в них те птицы вьют гнезда.
архив отсырел, страницы
сдались изъяну бумаги.
все, что было в гробнице,
останется в саркофаге.
все ушло, и как догадаться,
что было в моей книге
написано в крайнем абзаце,
ad astram или ad nihil.
никак, очевидно. сними
ученый колпак. все равно
слишком много, mon cher ami,
людям узнать не дано.