Унылый, обветшалый постоялый двор
Стоял в безжизненной степи,
Когда-то милый дом, но был здесь мор,
С тех пор покинули его стези.
Бескрайний, мрачный и забытый стан,
Покинутый и псом и человеком,
Лишенный слов, теперь совсем болван,
От боли не ведущий веком.
Разбитые, чернеющие ставни без стекла,
Безликие строения во великаний рост
С лица которых краска много лет сошла,
Теперь стоят как меж мирами мост.
В колодце, вырытом старанием людей,
Ни то, что капли, нет и мха.
Но между тем он полон выше всех морей,
Печаль и пустота - его река.
Вороны, вечный путник смерти,
Обходят стороной пустой остов,
Они лишь жрицы будней, круговерти,
Им не подвластен времени покров.
На приступах к нему сожженные заборы,
Разбитые замки и двери.
Ах, если бы богатство было под запором,
Ворота сторожили б звери,
Тогда бы всякий норовил сюда попасть,
И посрывать со стен картины,
Вот только никому нет дела воровать
Шедевры без охраны и витрины.
Бессмысленно богатство без цены.
Булатный меч, копье, и сам солдат,
Без поля брани смысла лишены,
А человек без общества - примат.
Не то живо, в чем бьется сердце,
Не тот творит, чья движется рука,
Какое ни было бы дельце,
Бездушный труд не проживет века.