Свет погасил в своём окне,
Сижу один за занавеской,
Фонарь расплылся в темноте,
И сузился до точки резкой.
Так тишина внутри меня,
все капли воздуха съедает,
чего-то ждёт неторопя,
потом, как резко выдыхает.
Нащупать не пытаюсь миг,
воспринимаю всё, как данность,
на белый лист ложится стих,
так проявляя многогранность.
Души моей непостоянность,
Всё время требует любви,
А сердце говорит: - "Прости",
За вновь нашедшую туманность.
Такая временная странность,
Давно привычная до слёз,
Во рту не ощущаю прянность,
Нависшую, как твой вопрос.
Чего, поэт, вам не хватает?
У вас и жизнь вся под рукой,
Кто чувствами людей играет,
Тому не вознестись душой.
Как та снежинка, - к мостовой,
К земле, - прилипнет и растает,
Хоть рождена над головой,
Но притяженьем прирастает.
Когда сидишь один во тьме,
Как-будто сузившись до точки,
Верь, то, что Бог всегда в тебе,
Как лист сидит, свернувшись в почке.
Весною ты увидишь сам,
- Жива душа или замёрзла,
Любовь - не выйгрыш и не шанс,
А труд - пожизненный, серьёзный.