В порыве вдохновенья как- то раз поэт,
Нарушил строчкой чистоту листа,
Он критиканству стих писал в ответ,
В котором смыслом истина была.
Не о росе с утра он был,не о любви,
Не о жемчужных звездах с поднебесья,
Он был о глупости людской,что так кричит,
Он был о хамстве и о сером мракобесии.
Иглою в глаз кого-то он кольнул,
Хоть не до слез,чувствительно и больно,
Но те кто сущность свою в том стихе признал,
Излили тут же желчь свою непроизвольно.
Призвали в помощь авторов других,
Чтобы «обидчика» спустить с небес на землю,
Чужими мыслями, порывом душ иных,
Умно ответить собрались они наверно.
Творить самим,пардон,таланта нет,
Но интеллект свой показать бы надо
И наслаждения у них другого нет,
Как в критиканстве вязнуть до упада.
Смотри как я умен,я знаю,как Набоков написал,
Я даже знаю,как тебе б ответил Ушкин,
Да что там,в пику,в критику тебе,,
Найду,что б написал тебе великий Пушкин.
Но это б, не мешало вам друзья,
За стол сесть и в порывах вдохновения,
Вам сотворить для всех народов и времен,
Неоспоримое по гениальности произведение.
Чтобы растроганно расплакался поэт,
Которого с бездарностью сравняли,
Чтоб восхитился вами род людской,
Чтоб с классиками,наравне признали.
Но если Муза в ваш не вхожа дом
И сочность мяса вы в стихах не передали,
Не лейте на других свой изумительный боржом,
Таких, как вы,поэты сотнями видали.
Умнее было просто промолчать,
Коль истина совсем не вас касалась,
Чем лишний раз собою подтверждать,
Что воспитание и ум не вам достались.
И, прежде чем чужие кости мыть,
Омойте с мылом вы свои получше,
Ведь грязью обливать-профессоров вагон,
А вот добро дарить-таких,поштучно.