***

Порезы рук твоих, как песня разлетаясь прочь,
Хладны, мертвы... И очи опустевшие мои,
Бредут, застывшие на Петербурга каменную ночь,
Посвящая трепета стихи.
Тебе цвета твои идут.

Мой тембр сотрясает душ твоих темницу,
И жалок мне нарядный вид.
Когда умрет и розу бледную кормильцу,
Бог то толи, толи человек не заберет!

Цунами - плеч твоих изящных скал,
О которых мне стереться в порошок,
Готов я биться сколько надо... Не устал!
Лишь бы болевой бы отошел мой шок.
От глаз твоих и нежности лица,
Горбинки милой и родной,
Теперь живу судьбою душегубца,
Питая сам себя душой больной.

Травиться мне, не спать, рисуя иллюстрацию,
И страх забвенный покоя не даёт.
А вправду ли любовь моя живёт?
Или снова изрывает мозг галлюцинация?..