Мерцает свет в прокисшем человеке.
Пока он жив - ещё горит свеча.
Я о серьёзном в грязной ипотеке.
О наболевшем, ведь болит душа.
Где светлый рай? Куда текут все реки?
Не слышно в марте исповедь грача.
Он прилетит! Моральные калеки
весной дождутся Главного врача.
15.03.18
© Артем Чиркинян