За казённым окном,
с направлением - дом,
пролегает шоссе,
и мне вовсе не влом
думать только о том,
когда красный рассвет.
Ведь он вместе с зарёй,
сплина-блика игрой,
принесёт мне билет,
кто-то скажет: не стой,
рвись да мчись-ка домой,
передай всем привет.
Автомат свой что меч,
как и бремя "стеречь"
молодым передам,
двинув громкую речь
им про чью-то там честь,
отплыву к берегам.
И тихонько вернусь
в свою Волжскую Русь
из Восточной России,
но за эту вот грусть,
что лечить не возьмусь,
обвинят здесь в бессильи.
***
Октябрь-декабрь 2017 г.